— I, Nevena Kovačević, šta je sledeće? Vraćaš se majci u Trogir? Planiraš li da prenoćiš na stanici ili ćeš odmah potražiti krevet u nekom studentskom domu? — Viktor Simić je nehajno vitlao olovkom, stavljajući potpis na dokumenta sa podsmehom, kao da deli autograme obožavateljki, a ne da zaključuje brak koji je trajao godinama.
Nevena ga je posmatrala bez reči, iznenađena sopstvenom prisebnošću. Pre samo mesec dana takve rečenice bi je dotukle, rasule iznutra. Sada je, međutim, gledala čoveka s kojim je delila život kao lošeg glumca u amaterskoj predstavi — previše patetike, premalo uverljivosti.
Uz njegovu ruku pripijena je stajala Olivera Krajišnik, njegova pretpostavljena. Doterana, s besprekornom frizurom i noktima čija bi cena pokrila polovinu Nevenine mesečne plate, Olivera je delovala kao da je već preuzela ulogu pobednice. „Zar sam zaista ikada volela tog sujetnog dečaka?“ prošlo je Neveni kroz misli. „Koliko sam samo bila zaslepljena.“
Notarka, vremešna žena sa strogim naočarima, nije obraćala pažnju na napetost u prostoriji. Navikla na ljudske lomove, rutinski je prelistavala papire, hladna i precizna.
— Viktore, dragi, požuri — zapevala je Olivera, bacivši pogled na sat optočen sitnim dijamantima. — Rezervisali su nam sto. Red je da nazdravimo tvojoj slobodi.
Nevena je u sebi ponovila tu reč. Sloboda. Možda je, zapravo, oboma pripadala podjednako.
Uzela je hemijsku i bez oklevanja potpisala svoje ime. Nije bilo drhtaja, ni suza. Samo kratak izdah. Zatim se uspravila, namestila kaput i krenula ka vratima.
— Hej, Nevena! — doviknu Viktor. — Ostavi ključeve. I dalje sam prijavljen na toj adresi.
Zastala je i polako se okrenula.
— Prijava boravka ti ne daje vlasništvo, Viktore — izgovorila je mirno. — Po ključeve se javi upravniku zgrade. Bravu ću promeniti već sutra.
Napolju je sipila sitna, uporna kiša. Mart je bio hladan i vlažan, uvlačio se pod kožu. Nevena zakopča kaput do grla i krenu niz ulicu. Telefon joj zazvoni u torbi. Očekivala je poruku podrške od prijateljice, ali na ekranu je bljesnuo nepoznat broj.
„Nevena Kovačević? Ovde notarska kancelarija ‘Pravo i pravda’. Molimo vas da se sutra u 10 časova javite radi čitanja testamenta vaše rođake Radmile Krstić. Adresa: Ulica Sadova 15, kancelarija 203.“
Zastala je nasred trotoara, ne mareći za prolaznike koji su je zaobilazili uz negodovanje. Radmila Krstić… U sećanju joj se pojavi bleda slika žene sa porodičnih okupljanja iz detinjstva. Bila je, čini joj se, sestra njene bake ili neka dalja tetka. Nakon neke davne svađe među starijima, kontakt je prekinut i ime je potonulo u zaborav.
„Verovatno je ostavila nekoliko požutelih fotografija i neku starinsku broš“, pomisli Nevena, pa požuri ka stanici metroa.
Sutradan je sedela u prijatno zagrejanoj kancelariji opremljenoj masivnim, starinskim nameštajem. Preko puta nje sedeo je notar, gospodin u poznim šezdesetim, blagog pogleda, koji je pažljivo proučavao dokumenta.
— Radmila Krstić preminula je pre dva meseca — započe tiho. — Nije imala potomke. Suprug joj je stradao još osamdesetih godina. Poslednje godine provela je sama.
Nevena je ćutala, osećajući čudnu mešavinu nelagodnosti i radoznalosti.
— Svu svoju imovinu ostavila je vama — dodade notar, podigavši pogled.
— Meni? — zbunjeno ponovi. — Ali jedva da smo bile u kontaktu.
On otvori fasciklu i iz nje pažljivo izvuče požuteli list papira ispisan dečjim rukopisom.
— Zamolila je da vam ovo predam lično — reče. — Tvrdila je da ćete, kada pročitate, sve razumeti.
