…među papire koje si potpisivao bez čitanja.
Miljana Đokić se uhvatila za grudi kao da joj ponestaje vazduha.
— Ovo je protivzakonito! Tužićemo te!
— Slobodno. — Marija Zdravković je mirno otvorila sledeći dokument u fascikli. — Ugovor o poklonu. Od mene mojoj sestri. Datum — pre mesec dana. Overen kod nezavisnog notara. Prisutna dva advokata kao svedoci. Postoji i video-zapis čitavog postupka.
Tišina je ispunila stan, gusta i hladna, gotovo opipljiva.
— Ali… kako? — promucao je Marko Milenković. — Proveravali smo katastar… Pre tri dana si se vodila kao jedini vlasnik…
— Zato što je ugovor stupio na snagu tek jutros u deset sati. Tačno sat vremena pre nego što ste ti i tvoja majka otvorili šampanjac da proslavite svoju „pobedu“. A onaj papir koji ste mi podmetnuli kao saglasnost za renoviranje… — nasmešila se bez trunke topline — zaista postoji. Samo što se ne odnosi na stan, već na vaš zajednički račun. Saglasnost za povlačenje sredstava radi otplate mog kredita. Kredita koji sam, uzgred, pre šest meseci registrovala na tvoje ime. Na osnovu tvoje „pisane dozvole“. Sećaš se kada si nešto potpisivao zbog navodne bankarske promocije?
Marko je posrnuo kao da ga je neko gurnuo. Miljana je klonula u fotelju, a šampanjac se prosuo po tepihu, ostavljajući tamnu mrlju.
— Ti… sve si unapred smislila… — prošaptala je.
— Ne. Vi ste to osmislili. Svakom uvredom. Svakim pogledom kojim ste mi stavljali do znanja da sam višak. Svaki put kad si, Marko, birao majku umesto žene. Ja sam samo čekala trenutak. I pripremala se.
Marija je prišla prozoru. Grad je svetlucao u večernjem sumraku. Ovaj stan je nekada bio njen zaklon — mesto gde je plakala, maštala i pravila planove. Upravo ovde je shvatila da porodicu ne čine ni krv ni potpis u matičnoj knjizi venčanih, već ljudi koji ne traže stalne dokaze tvoje odanosti.
— Mislili ste da sam slaba? Zato što sam ćutala? Zato što sam popuštala? — govorila je tiho, ali svaka reč sekla je vazduh oštrije od noža.
