— Po našoj budućoj — odgovorio je kroz zatvorena vrata kupatila.
Stajala sam u hodniku, još uvek pospana, ali osećaj gorčine me je brzo razbudio. Naša buduća? Jednosobna garsonjera na kraju grada, koju nam je Gordana „velikodušno“ odlučila kupiti od nasledstva njenog oca Viktora. Nasledstva koje je, po svemu sudeći, pripadalo i nama.
Ušla sam u dečju sobu. Lazar je sedeo na krevetu, trljao oči i držao svog plišanog medu. Pogledao me i pružio ruke.
— Mama…
Privukla sam ga k sebi i čvrsto zagrlila. U tom trenutku sam shvatila — više ne mogu ovako. Ne zbog sebe. Zbog njega. Moj sin nije zaslužio da raste u kući gde je njegova majka „privremena osoba“, gde se ljubav meri kvadratima i nasledstvom, gde se ćuti umesto da se bori.
Tog dana, dok je Nikola otišao da „pomogne mami s papirima“, ja sam sela za sto i počela da pišem. Ne poruku, ne žalbu. Plan. Plan kako da se vratim sebi. Kako da se izvučem iz ove uloge tihe snaje, koja se zahvaljuje na mrvicama i ćuti pred nepravdom.
Nisam znala tačno kako. Ali znala sam jedno — neću više stajati pod kišom, stežući tri hiljade dinara u šaci, dok mi okreću leđa. Vreme je da prestanem da budem „privremena“. Vreme je da postanem svoja.
