– Obična Italija, Dimitrije. Milano. Nedelja mode i nekoliko master-klasova poznatih modnih kreatora. Već sam kupila karte.
Šolja je tresnula o sto, prosuvši kafu.
– Ti… šta? – njegov glas zadrhtao je od jedva obuzdane besa. – Kupila si karte? Od kojih para?
Marija Nikolić sada je podigla pogled. Pogledala je pravo u muža – i on iznenada primeti da joj se pogled promenio. Gde nestade ona stara blagost? Kada se pojavila ta mirna sigurnost?
– Od svojih, Dimitrije. Od zarađenih. Ili si mislio da sam sve ovo vreme radila od jutra do mraka tek tako?
On se nervozno nasmejao: – Radiš? Ti to nazivaš radom? Šiješ suknje komšinicama?
– I suknje, da, – odložila je tost i izvadila telefon. – Hoćeš da ti pokažem poslednju porudžbinu? Večernju haljinu za ženu našeg gradonačelnika. Ili hoćeš da vidiš izvod sa računa? Znaš li koliko sam dobila za nju?
Navela je sumu. Dimitriju Petroviću zadrhtala je ruka i kafa se ponovo prosula po stolnjaku.
– Nije moguće – šapnuo je. – Lažeš.
– Uđi na moj Instagram profil. Trideset hiljada pratilaca, Dimitrije. Ili svrati u moju radionicu – tamo ima zakazanih termina za dva meseca unapred. A možeš i da pitaš svoju sekretaricu Biljanu Savić – sećaš li se šta je nosila na korporativnoj proslavi? Da, to je moj rad.
Govorila je mirno, ali iznutra ju je tresla čudna mešavina trijumfa i gorčine. Tolike godine čekala je ovaj trenutak – trenutak kada će moći da dokaže… Šta? Kome?
Dimitrije Petrović ćutao je, gledajući u jednu tačku. Vilice su mu podrhtavale.
– I šta sad? – konačno procedi kroz zube. – Rešila si da pokažeš kako si… samostalna?
– Ne, – Marija Nikolić odmahnu glavom. – Samo sam rešila da živim. Znaš, čak ti i hvala kažem. Da nije bilo onog razgovora o razdvojenim budžetima…
– Prekini! – udario je pesnicom o sto. – Ti… nemaš pravo!
– Na šta nemam pravo, Dimitrije? – oseti kako joj glas drhti uprkos volji. – Da zarađujem? Da napredujem? Da budem ponosna na sebe?
– Bila si domaćica! Moja žena! A sada…
– A sada sam još uvek tvoja žena. Samo više nisam domaćica već vlasnica sopstvenog ateljea. I znaš šta? – ustala je od stola. – Idem u Italiju. A ti možeš iskoristiti to vreme da razmisliš.
– O čemu?
– O tome možeš li živeti sa ženom koja ne traži pare za hulahopke od tebe; sa ženom koja sama bira gde će putovati i šta će kupiti; sa ženom koja… može bez tebe.
On pobledeo naglo klonu ramenima.
– Odlaziš?
– Ne znam, iskreno reče Marija Nikolić.– Sve zavisi od tebe… tačnije, od nas oboje… Ali jedno znam sigurno: ona stara ja više ne postoji.
Izašla je iz kuhinje osećajući kako joj kolena drhte uprkos odlučnosti koju pokazuje spoljašnjostima pokretima tela koje više nisu nesigurne kao nekada… Torba za put bila joj već spakovana… Karte rezervisane… Ostalo joj samo najvažnije: odlučiti šta učiniti s tom novom neočekivanom slobodom… I s tim novim nepoznatim čovekom u kog se pretvorio njen muž… Ili možda s kojim ga tek sada prvi put vidi pravog?
Milanski aerodrom dočekao ju je svežinom i brujanjem stranog jezika… Stajala je pored trake za prtljag zamišljeno gledajući kofer po kofer kako prolaze kad joj telefon zazvoni porukom:
„Kako si stigla?“
