— A… — jedva je izgovorila, gotovo bez glasa. — Ovo mora da je neka zabuna! Gorane, reci im nešto!
Goran Popović je sedeo kao ukopan. Pogled mu je bio zalepljen za list papira koji sam mu spustila ispred očiju, kao da se nadao da će se slova sama premeštati i promeniti značenje.
— Ovde nema greške — nastavila sam mirno, istim onim tonom kojim lekar saopštava neizbežnu dijagnozu. — Pogledajte podatke o krvnim grupama. Vi imate prvu, Viktor Vuković drugu, a dete četvrtu. To se, sa stanovišta biologije, jednostavno ne može dogoditi. Iz kombinacije prve i druge grupe četvrta ne postoji.
Viktor Vuković mi je iz ruku istrgao papir. Prsti su mu drhtali dok je prelazio preko redova, kao da pokušava da pročita nešto drugo.
— Tamara, šta ti pričaš? — promucao je. — Mama… je l’ ovo istina?
Gledao je Ljiljanu Vukčević pogledom povređenog deteta. U tom trenutku mu se ceo svet raspadao. Priče o „plavoj krvi“, o posebnom poreklu i navodnoj nadmoći pretvarale su se u prah.
— Ali zato — rekla sam i okrenula sledeću stranicu — ovde postoji jedno veoma zanimljivo poglavlje. „Etničko poreklo“. Kod Viktora postoji dvadeset pet procenata gena karakterističnih za narode Kavkaza. Ljiljana Vukčević, zar niste svojevremeno pričali kako ste 1984. letovali u Cavtatu? Odmaralište, jesenja sezona, muzika, vino… i onaj čuveni „grčki profil“?
Svekrva je ćutala. Tresla se tako da joj se nabor na bluzi ritmično pomerao. Od dame sa izmišljenim pedigreom u jednom trenu je ostala samo žena koja je pre četiri decenije napravila izbor, a zatim pronašla zgodnog i tihog „Gorana“ da zakloni sopstvenu tajnu.
Goran Popović je polako ustao i skinuo naočare. Prvi put otkad sam ga poznavala, ispravio je leđa i delovao viši nego inače. Pogledao je ženu ne kao autoritet, već kao potpunog stranca.
— Znači, bio sam „prost kao opanak“? — izgovorio je hrapavo. — Znači, „nije moje da pitam“? Znači, sve se svelo na tu famoznu „rasu“?
— Gorane, mogu ja to da objasnim… — zakmečala je Ljiljana. — Davno je bilo… mladost, glupost… ti to ne razumeš…
On je više nije slušao. Prišao je stolu, dohvatio činiju sa šećerom i skinuo široki zlatni prsten koji je nosio još od 1983. godine. Metal je kratko zazveketao o porcelan.
— Razvodim se, Ljiljo.
— Jesi li ti normalan?! — vrisnula je. — U ovim godinama? Gde ćeš? Bez mene si niko!
— Ja sam taksista — odgovorio je tiho. — Znam da radim i znam da zaradim. A ti… zar „plemstvu“ priliči posao?
Okrenuo se ka Viktoru Vukoviću.
— Oprosti mi, sine. Gajio sam te kao svoje dete i voleo sam te. Ali više ne mogu da živim u laži. Stan delimo, vikendicu sam ja zidao, garaža i kola su moja. A ti… sam odluči. Odrastao si čovek. Vreme je da se pusti majčina suknja.
Izašao je u hodnik. Nedugo zatim, ulazna vrata su se glasno zatvorila.
Ljiljana Vukčević je ostala da sedi, držeći glavu među dlanovima.
Viktor je nepomično gledao u zid.
Ja sam, bez reči, uzela Luku Radivojevića za ruku.
— Hajde, sine, idemo napolje — rekla sam mu blago. — Nama sa ovakvim nosovima u obliku krompira svež vazduh uvek dobro dođe.
