— Neću ostaviti porodično gnezdo tuđem ptiću, tog si dete donela ko zna od koga! — izgovorila je svekrva hladno i, gotovo demonstrativno, povukla nas sa sobom u laboratoriju…
— Viktore, pa pogledaj ti ovo! — srebrna kašičica je zazvonila udarivši o ivicu porcelanskog tanjira. — Vidiš li kako drži viljušku? Kao da je na poljoprivrednoj zadrugi, celom šakom!
Ljiljana Vukčević je sedela na čelu stola, uspravna i zategnuta u svilenoj bluzi sa čipkastim okovratnikom, kao da ne ruča u kuhinji tipske zgrade sa devet spratova, već prisustvuje prijemu kod britanske kraljice. Lice joj je bilo obilno napuderisano — navodno da se sačuva plemenita bledunjava put, a zapravo da se prikriju godine i fleke — i na njemu se jasno čitao izraz gađenja pomešanog s patnjom.
Moj petogodišnji sin Luka Radivojević ukočio se, viljuška sa ćuftom zastala mu je na pola puta. Ćufta je bila sočna i mirisna, domaća, bakina — odnosno dedina, jer Ljiljana Vukčević nije prilazila šporetu, „čuvajući ruke za muziku“. Luka je silno želeo da jede, ali pod pogledom „aristokratske bake“ zalogaj mu je zapinjao u grlu.
— Mama, pa to je dete… — promucao je Viktor Vuković bezvoljno. Sedeo je poguren nad telefonom, trudeći se da nestane. U četrdesetoj je i dalje ostao dečak pred majkom, iako mu je brada već bila prošarana sedim.
— Dete je prazna tabla! — presekla ga je Ljiljana. — Kako napišeš, tako ostane. A šta ste vi ovde ispisali? Seoski dom kulture? Tamara Cvetković — okrenula se ka meni, i ja sam se osetila kao insekt pod uveličavajućim staklom — već dugo želim da kažem, mene brine njegov izgled.
Smireno sam odsekla parče krastavca.
— Šta vas tačno brine, Ljiljana Pavlovna?
— Sve! — zamahnula je rukom teatralno. — Pogledaj taj nos, kao krompir! Kod nas, u porodici Zavadskih, profil je oduvek bio grčki: fina kost, mala grba. A uši? Kao krila! Moj pradeda je imao uši priljubljene uz glavu. A ovo… — sa gađenjem je klimnula ka Luki, koji je baš tada glasno srknuo kompot — ovo je razvodnjavanje genetske linije! Ja u njemu ne prepoznajem našu krv!
DNK analiza ili stan?
Goran Popović, svekar, sedeo je na svom uobičajenom mestu pored prozora, bliže aspiratoru, kako bi mogao da puši na kip. Tiho je pročistio grlo, ali se nije umešao. Nikada se nije mešao. Njegova uloga u porodici svodila se na: donesi, odnesi, zaradi i ćuti. Ceo radni vek u fabrici, sada za volanom taksija, bez reči je finansirao „plemićke“ navike svoje supruge — od antiknog porcelana do časova francuskog koje je pohađala preko Skajpa.
— Na šta vi to aludirate? — pitala sam ravnim glasom, iako mi se u stomaku sve stezalo. Znala sam kuda ovo vodi; nije joj bio prvi nastup.
— Ne aludiram, draga moja, već iznosim činjenice — Ljiljana se još više uspravila. — Planirala sam da pred polazak u školu prepišem ovaj stan na unuka. Da dete ima sigurnu osnovu. Ali sada… sada nisam sigurna.
Kuhinjom je zavladala potpuna tišina.
Stan u kome smo živeli — Viktor, Luka i ja — pravno je bio njen. Mi smo plaćali račune, ulagali u renoviranje, ali su papiri glasili na Ljiljanu. „Tako je sigurnije, nikad se ne zna“, govorio je Viktor pre pet godina.
To „nikad se ne zna“ sada je sedelo preko puta mene i mazalo puter po prepečenom hlebu.
— Neću ostaviti porodično gnezdo tuđem detetu — izgovarala je Ljiljana Vukčević odsečno, kao da zakucava poslednji ekser, ne skidajući pogled sa mene.
