…tom fondu. Neka taj novac ode onima kojima je teže nego meni. Ne želim nikome da budem breme. Oprostite ako sam nekoga povredila.
Rada Šćepanović.“
Ispod poruke – fotografija. Sedi na kauču, u krilu drži izbledeli album sa slikama mladog Srđana Radića, a niz obraze joj klize suze. Prizor kao iz porodične melodrame.
Pročitala sam objavu jednom. Zatim ponovo. I još jednom. Tada mi je postalo jasno – to nije oproštajno pismo. To je javno razapinjanje. I to mene.
Već posle sat vremena grupa je gorela. Nizali su se komentari: „Rado Šćepanović, nemojte tako!“, „Mi vas volimo!“, „Isidora, šta si to uradila?“ Pojavio se i poneki smajli koji plače.
Izašla sam iz prepiske, isključila telefon i sela u kola. Vozila sam pravo do nje.
Otvorila je vrata gotovo istog trena, kao da je stajala iza njih. Lice joj je bilo ispijeno, oči natekle.
– Zašto? – pitala sam bez pozdrava, podigavši telefon kao dokaz.
– Da osetiš kako izgleda kad te neko iznese pred svet – odgovorila je tiho.
Ušla sam i zatvorila vrata za sobom.
– Rado Šćepanović, ovim ne rušite mene. Rušite Srđana. On će to pročitati. Znate kakvo mu je srce. Da li stvarno želite da mu pozli zbog ovoga?
Okrenula se ka prozoru.
– On više nije moj. Vi ste tim.
Prišla sam bliže.
– Da li ste zaista spremni da prodate stan i odete u dom za stare samo da biste meni nešto dokazali?
Ćutala je.
– U redu – rekla sam smireno. – Onda ću odmah pozvati agenta za nekretnine. Neka dođe da proceni stan. A zajedno ćemo obići domove i izabrati onaj koji vam odgovara. Ako ste već doneli odluku, hajde da je sprovedemo do kraja.
Izvadila sam telefon i otvorila imenik.
Naglo se okrenula.
– Ti se šališ?
– Nimalo. Samo vam pomažem da ostvarite ono što ste javno objavili.
Ruke su mi podrhtavale, ali glas je ostao miran.
Gledala me je nekoliko dugih sekundi. Onda je sela na malu stolicu uz zid i prekrila lice dlanovima.
– Bože… šta sam uradila…
Spustila sam se pored nje.
– Hajde da prestanemo da ratujemo. Obe volimo istog čoveka. Samo drugačije. Možemo li barem da pokušamo da se ne uništavamo?
Podigla je pogled. Bes je nestao. Ostali su samo strah i umor.
– Plašim se samoće, Isidora. Strašno se plašim. A kad me strah obuzme, postajem zla.
Uzela sam njenu ruku. Hladnu, kožu tanku, prošaranu venama.
– Nećete ostati sami. Ali ni ja više neću pristajati na poniženje. Možemo li da se dogovorimo?
Lagano je klimnula glavom.
Te večeri se u grupi pojavila nova poruka Rade Šćepanović.
„Dragi moji, hvala vam na podršci i toplim rečima. Preterala sam. Nikakav dom ne dolazi u obzir, niti prodajem stan. Umor me je savladao pa sam rekla nešto nepromišljeno. Oprostite staroj ženi. A moja Isidora je dobra. Mnogo je volim, samo to ne umem uvek da pokažem. Grlim vas. Rada.“
Uz poruku je dodala fotografiju sa prošlogodišnjeg dočeka Nove godine: ona u crvenoj haljini, ja je grlim oko ramena, a Srđan Radić nasmejan stoji između nas. Obična, živa, porodična slika.
Srđan je pročitao objavu, došao u kuhinju gde sam prala sudove i bez reči me zagrlio s leđa.
– Kako si to uspela? – prošaptao je.
– Prestala sam da budem zgodna za manipulaciju – odgovorila sam uz osmeh. – Mislim da je i ona učinila isto.
Sledeće nedelje Rada Šćepanović je prvi put došla kod nas bez napetosti. Donela je svoju čuvenu tortu „Prag“ i malu kutiju.
– Ovo je za tebe – rekla je, pružajući mi je. – Nije tiganj.
Unutra je bila starinska broš – ona koju je nosila na jubilarnom slavlju.
– Ostala mi je od majke. Želim da bude kod tebe.
Pogledala sam najpre nakit, zatim nju.
– Hvala vam – izgovorila sam tiho.
I prvi put za deset godina sama je zagrlila. U početku se ukočila, a onda mi uzvratila zagrljaj – snažno, iskreno.
Nismo postale nerazdvojne prijateljice. Ali jesmo postale porodica. Prava. Sa jasnim granicama, sa poštovanjem i sa ljubavlju koja više ne mora da se dokazuje dramom.
Broš nosim na najvažnije sastanke. Podseća me da je ponekad, da bi se pobedilo, dovoljno – spustiti oružje.