„Danice, dete moje, on se zaista promenio! Preklinjem te, vrati mu se, pruži mu još jednu priliku…“
Odmah zatim stiže i poruka od Rastka:
„Započeo sam terapiju. Radim na sebi. Kunem se, biće drugačije…“
Samo odmahnem glavom. Kasno je, dragi. Previše kasno.
Te večeri šetam obalom. Talasi udaraju o stene, u vazduhu se mešaju miris soli i osećaj oslobođenja. Ulazim u malu poslastičarnicu u kojoj radi Luka Filipović, sedokosi majstor slatkiša. Već me prepoznaje — svakog dana dolazim da učim zanat, da usavršim recepte.
— Opet ona što obožava čizkejk — dobacuje uz osmeh.
Klimnem. Sutra prelazimo baš na čizkejk. Kakva simbolika.
U stan se vraćam kad se već spustio mrak. Nije velik, ali je topao i svetao — zidovi okrečeni u belo, prozori široki, a pogled puca na more. Prvi prostor koji sam sama izabrala, bez ičijeg uticaja.
Otvaram laptop. Čeka me mejl izdavačke kuće:
„Poštovana Danice Kovač, Vaša priča nas je duboko dotakla. Želeli bismo da razgovaramo o objavljivanju…“
Nasmešim se. Ko bi rekao da će bol koju sam proživela prerasti u knjigu koja možda nekoj drugoj ženi bude vetar u leđa da okrene novi list?
Nekoliko meseci kasnije otključavam vrata svoje poslastičarnice — da, sada je moja. Luka je pristao da mi prepusti posao kad je video koliko mi znači svaka torta, svaki fil. Godinama sam štedela, pa sam imala dovoljno da uložim. Svakog jutra iz rerne izlaze čizkejkovi, kroasani, tartovi. I znate šta? Savršeni su.
Na stolu kraj prozora stoji svež primerak jednog magazina. Na naslovnici Rastko, zagrljen sa novom devojkom. Ispod fotografije naslov: „Pokajanje jednog uspešnog privrednika: ispovest o greškama iz prošlosti…“
Podsmehnem se i bacim časopis u kantu. To više nije moj teret.
Telefon zazvoni. Nepoznat broj.
— Danica Kovač? Ovde Sofija Zdravković iz centra za podršku ženama. Pročitala sam Vašu knjigu… Da li biste pristali da govorite pred našim korisnicama? Mnogima bi Vaše iskustvo značilo.
— Naravno — odgovaram bez razmišljanja. — Recite kada.
Kasnije sedim na balkonu i posmatram kako sunce tone u more. U rerni se peče novi čizkejk — ovaj put sa lavandom i borovnicama. Moj mali potpis.
Telefon zapišti još jednom. Poruka od Rastka:
„Još te volim…“
Ne odgovaram. Umesto toga otvaram mejl i pišem Sofiji:
„Poštovana Sofija, biće mi čast da podelim svoju priču. Svaka žena zaslužuje sreću. Svaka zaslužuje poštovanje. I svaka mora da zna da nikad nije kasno da započne ispočetka.“
Noć miriše na slobodu. A ta sloboda je slađa od bilo kog kolača koji sam ikada napravila.
Prebacujem ćebe preko ramena i gledam kako poslednji tragovi svetlosti nestaju na horizontu. Ko bi rekao da ću baš ja, uvek oprezna i razumna, skupiti hrabrost za tako nagao potez? Ostavila sam sve i otišla u tuđinu. I najčudnije od svega — prvi put posle mnogo godina ne vrtim u glavi šta bi Rastko rekao. Ne zamišljam njegov prezriv osmeh, ne čujem zajedljive opaske. Po prvi put mi je svejedno da li živim „po pravilima“.
Volela bih da sam mogla da ostanem u svojoj zemlji, ali strah od njega još uvek tinja negde duboko.
Otpijem gutljaj kafe i nasmejem se. Ispada da sam, izgubivši stari život, pronašla onu pravu sebe. Devojku koja je maštala o sopstvenoj poslastičarnici. Koja je volela da se smeje naglas i nije strepela da ispadne smešna.
Kažu: bolje ikad nego nikad. I znate šta? U pravu su.