Kad me je svekrva zamolila da joj pozajmim trista hiljada dinara za rođendan svoje ćerke, shvatila sam da je došlo vreme da se ova predstava konačno završi.
Ljiljana Andrić sedela je naspram mene, udobno zavaljena na mom besprekorno belom kauču koji sam birala skoro mesec dana, obilazeći salone i upoređujući nijanse. Na usnama joj je igrala onaj dobro poznati, zategnuti osmeh, iza kojeg se nikada nije krilo ništa iskreno. U rukama je držala šolju kafe koju sam joj skuvała od skupih, pažljivo biranih zrna donetih iz Italije. Srkutala je polako, zadovoljno mljackala i ponašala se kao da smo bliske, gotovo prijateljice.
— Jelenice, dušo, znaš i sama koliko je to poseban dan za našu Anitu! Trideseti rođendan, nije mala stvar — govorila je umiljatim glasom, uporno izbegavajući moj pogled. — Zdravko i ja smo želeli da joj priredimo pravo slavlje: restoran, muziku, goste, poklone… Ali, penzije su nam skromne, razumeš već.
Ćutala sam i posmatrala je. Spolja sam delovala hladno i pribrano, dok mi je iznutra ključala besna oluja. Nije me razjarila sama molba, već bezobrazluk s kojim je, bez trunke nelagodnosti, tražila sumu koja je za većinu ljudi nedostižna. I to za proslavu ćerke koja me nikada nije mogla smisliti. Za Anitu Radunović, koja me je na svakom porodičnom okupljanju gledala kao mrlju koju treba obrisati.
— Trista hiljada dinara — ponovila sam polako, kao da prvi put čujem te reči. — Za jedan rođendan.
— Pa da! Ti to možeš sebi da priuštiš — odmah se trgnula, uverena da moje ponavljanje znači pristanak. — Tebi sada sve ide od ruke! Poslovi cvetaju, klijenti se sami javljaju! Predrag mi je pričao da si samo prošlog meseca zaradila ogroman novac. Za tebe je to sitnica!
Predrag. Moj muž, Predrag Milovanović, koji je očigledno s velikim žarom referisao majci o mojim prihodima, dovoljno da ona zaključi kako sam idealan bankomat za porodične potrebe.
Ustala sam iz fotelje i prišla prozoru. Ispred mene se prostirao večernji grad, obasjan svetlima, pun buke, pokreta i žurbe. Moj svet. Život koji sam izgradila sama, bez ičije pomoći, sopstvenim rukama i upornošću.
— Ljiljana Andrić — izgovorila sam tiho, ne okrećući se — sećate li se kada me je Predrag pre četiri godine prvi put doveo kod vas? Pogledali ste me i rekli: „Slikarka? Pa dobro… Nadam se bar da znaš da kuvaš.“
Iza mojih leđa nastala je neprijatna tišina. Čula sam kako šolja udara o tacnu, preglasno, nervozno.
— Jelena, nemoj sad… Pa to je bila šala — njen glas je zadrhtao i postao tanji.
— A ja se sećam i svadbe — nastavila sam smireno. — Kako ste vi i Zdravko Vuković celo veče komentarisali da je Predrag trebalo da se oženi Katarinom Milenković, ćerkom vaših komšija. „Računovođa u ozbiljnoj firmi, stabilna, pametna“, za razliku od mene i mojih „šarenih sličica“. Sećam se i pogleda kojim ste nas ispratili kada smo se uselili u mali atelje-stan, jer za više nismo imali. Rekli ste mu tada: „Sam si je birao, sine, pa se sam i snalazi.“
Ljiljanino lice je pobledelo, usne su joj se stisle u tanku, oštru liniju.
— Svaku vašu reč pamtim — rekla sam tiše, ali jasno. — Svaki podsmeh, svaki uzdah kada bih došla u posetu. Sve priče o tome kako „prava žena“ treba da se posveti kući, a ne poslu. I najzanimljivije je što je sve to nestalo pre tačno godinu dana. Onog trenutka kada je moj projekat za jedan klub završio u časopisu. Kada su me objavili. Kada su se pojavili klijenti spremni da plate moj rad. Tada sam odjednom postala „naša talentovana Jelena“.
Svekrva je ustala, ruke su joj blago podrhtavale.
— Šta sad radiš, prebacuješ mi stare stvari? — pokušala je da se odbrani napadom. — Pa mi smo porodica!
U tom trenutku znala sam da razgovor tek ulazi u svoju najtežu fazu i da će sledeće reči zauvek promeniti naš odnos.
