Braka. Uknjižen je isključivo na mene. I sud je to već jednom jasno potvrdio.
— Znam, — klimnuo je Ognjen Despotović, bez imalo nelagode. — Ali vremena se menjaju.
— Propisi ne, — uzvratila sam s blagim, ali ledenim osmehom. — Na svu sreću.
Na trenutak je zaćutao, kao da bira sledeću kartu koju će baciti na sto. A onda je, gotovo nehajno, rekao:
— Treba mi da me privremeno prijaviš na tvoju adresu.
Iz mene je izleteo smeh. Ne onaj veseo, već onaj koji izbije kad shvatiš da je nečija drskost prešla granicu zdravog razuma. Da nisam, verovatno bih posegnula za šoljom i bacila je pravo u njega.
— Reci mi da se šališ, — izgovorila sam, dok mi se u grudima podizalo nešto opasno vrelo. — Razveli smo se. Ti si otišao. Izabrao si svoj put. A sada bi da se vratiš, potajno, na mala vrata?
— To je samo administracija, — slegnuo je ramenima. — Potrebno mi je zbog postupka.
— Kakvog postupka?
— Poslovnog, — odgovorio je neodređeno, sklanjajući pogled u stranu.
Naravno. Uvek tako. Sve skriveno kad-tad ispliva, i to najčešće u najgorem obliku.
— Ne, — rekla sam kratko i jasno.
— Valerija Radosavljević, nemoj biti isključiva, — ton mu je postao tvrđi. — Ne govorim o zajedničkom životu. Samo jedan papir.
— S tobom je sve uvek počinjalo „samo papirom“, — odbrusila sam. — A završavalo se tako da sam ja nosila krivicu.
Stegao je vilicu.
— Promenila si se.
— Odrasla sam, — ispravila sam ga. — Za razliku od tebe.
Razišli smo se hladno, bez drame, bez povišenih glasova. Delovalo je kao kraj jednog neprijatnog razgovora, ali se ispostavilo da je to bio tek uvod.
Dva dana kasnije pojavio se pred mojim vratima. Bez zvona. Samo kucanje. Tri puta. Sigurno. Kao da mu pripada.
— Šta tražiš ovde? — upitala sam, ne pomerajući se da ga pustim unutra.
— Moramo da razgovaramo, — rekao je i već zakoračio napred, ne čekajući dozvolu.
Stala sam mu na put.
— Stani. Ili poštuješ moj prostor, ili razgovor ne postoji.
Iskrivio je usne u podsmeh.
— I dalje si tvrdoglava.
— A ti i dalje bezobrazan.
Stajali smo jedno naspram drugog — dvoje odraslih ljudi sa zajedničkom prošlošću i previše neizgovorenih zamerki.
— Ja sam te stvorio kad nisi bila niko, — bacio je iznenada.
To je zabolelo. Prljav udarac, star i provereno efikasan.
— A ja sam bila uz tebe dok si ti bio niko, — odgovorila sam tiho. — Tako da smo izjednačeni.
Zgrabio me je za zglob. Ne grubo, ali dovoljno jasno da shvatim: prešao je liniju.
— Pusti me, — rekla sam mirno, gledajući ga pravo u oči.
Pustio je. Čak se i povukao, kao da ga je sopstveni potez uplašio.
— Još ćeš se kajati, — prosiktao je.
— Kajala sam se već. Novi planovi to ne uključuju, — uzvratila sam i zatvorila vrata.
Te večeri sam dugo sedela u kuhinji, zureći u mrak iza prozora. Poznavala sam Ognjena. Ne zna da stane. Kad nešto naumi, ide do kraja. Samo je pitanje — do koje granice.
Telefon je zadrhtao. Poruka. Od njega.
„Sama me teraš na ovo. Posle nemoj reći da te nisam upozorio.“
Nasmešila sam se.
— Hajde, — rekla sam naglas praznoj sobi. — Iznenadi me.
Još nisam znala da ću već za nedelju dana stajati u hodniku suda, okružena tuđim tišinama i sopstvenim mislima, spremna da slušam kako moj bivši muž pokušava da dokaže da mu dugujem nešto što mu nikada nije pripadalo.
