Preostalo joj je samo da čeka da zgrada bude završena. Investitor je najavljivao april kao rok, a Milena Mladenović je već u mislima preslagala budući život: razmišljala je o bojama zidova, listala kataloge s nameštajem, zamišljala kako će prostor konačno dobiti njen lični pečat. Papiri iz banke stajali su uredno složeni u fascikli, kao dokaz da je napravila korak koji se više ne može vratiti.
Danilo Knežević je pokušavao da je dobije nekoliko puta. Telefon bi zazvonio, ime bi se pojavilo na ekranu, a Milena bi ga utišala. Na kraju joj je poslao dugačku glasovnu poruku. Slušala je bez prekidanja: optužbe su se nizale jedna za drugom — da je hladna, sebična, da je okrenula leđa porodici. Kada je poruka završila, duboko je udahnula i jednim potezom je obrisala. Nije osećala potrebu da se pravda.
Od roditelja nije stizalo ništa. Ni poziv, ni poruka.
Nije znala da li su se već preselili na imanje, da li su započeli radove, kako se snalaze. Mogla je lako da okrene broj, da pita. Ali nije. U njoj je postojala bojazan da bi u njihovim glasovima čula onu istu gorčinu koja bi joj razorila krhki mir. A drugi deo nje, tvrdoglav i umoran, ponavljao je u sebi: „Izabrali su sami. Neka se i nose s tim.“
Radni dani su se smenjivali uobičajenim tempom. Projekti, sastanci, rokovi, izveštaji. Kolege su primećivale da je tiša nego ranije, ali bi se Milena izvlačila šalama. Njena porodična priča nije bila tema za kancelarijske razgovore. To je bio teret koji je smatrala isključivo svojim.
Krajem novembra, kada je prvi sneg prekrio ulice Kragujevca, stigla joj je poruka od daleke rođake — očeve sestre, Gordane Planić, s kojom gotovo da nije održavala kontakt.
„Milena, čula sam šta se desilo kod vas. Samo želim da znaš da te ne osuđujem. Tvoji su roditelji oduvek više popuštali Danilu. Dobro si uradila što nisi dozvolila da te uvuku u to. Čuvaj sebe.“
Pročitala je poruku više puta. Znači, priča se proširila. U očima šire porodice, ona je verovatno bila ona koja je okrenula leđa. Pitala se da li su roditelji pomenuli i godine kada je ona tražila pomoć, a dobila samo hladno „snaći ćeš se“. Verovatno nisu.
Odgovorila je kratko: „Hvala, tetka Gordana. Znači mi.“
Decembar je doneo ledene vetrove i prazničnu groznicu. Kancelarija je bila okićena lampicama, pričalo se o proslavama i poklonima. Milena je sebi kupila malu jelku, smestila je u ugao sobe i ukrasila je jednostavno. Uveče bi sedela, gledala u svetlucava svetla i mislila kako će sledeće godine ta jelka stajati u njenom stanu.
Na sam kraj godine, trideset prvog decembra, zazvonio joj je telefon. Na ekranu — majčino ime.
Gledala je u njega nekoliko sekundi pre nego što je skupila hrabrost da se javi.
— Halo.
— Milena — majčin glas bio je umoran, ali bez one ranije oštrine. — Srećna Nova godina unapred.
— Takođe, mama.
Tišina se uvukla među reči.
— Na imanju smo — nastavila je majka. — Radovi su skoro gotovi. Peć greje kako treba, zamenili smo prozore. Snalazimo se.
— Drago mi je zbog toga — izgovorila je Milena, ne nalazeći više od toga.
— Danilo je otišao — dodala je majka. — Našao je posao u Kragujevcu kod poznanika. Kaže da će vraćati dug.
— Razumem.
Još jedna duga pauza.
— Milena, ja… — zastala je. — Ne zovem da se izvinjavam. Ne znam ni da li si bila u pravu ili ne. Samo želim da znaš… mi ćemo preživeti. A ti… ti živi kako misliš da treba.
To nije bio zagrljaj rečima. Ali jeste bilo priznanje njenog prava da bira.
— Hvala, mama — rekla je tiho.
— Dobro. Srećna Nova godina.
— Srećna.
Veza se prekinula. Milena je spustila telefon i prišla prozoru. Sneg je lagano padao, utišavajući grad. U grudima ju je istovremeno steglo i popustilo. Nije to bilo pomirenje. Niti oproštaj.
Ali bilo je primirje.
I možda je to, za sada, bilo sasvim dovoljno.
Da nastavi dalje.
Sama.
