Na poslu je jedna koleginica primetila koliko joj je lice bez boje i pitala je da li je dobro. Oko podneva zazvonio je telefon — Rastko.
— Mama, jesi li ljuta na mene?
— Nisam, sine.
— Super… Usput, treba mi mala pozajmica. Trista hiljada dinara. Dunja i ja planiramo put, kao neki medeni mesec.
— Nemam toliki iznos.
— Ma kako nemaš? Pa ti si uvek ostavljala nešto „za ne daj bože“.
Jeste. Godinama je odvajala sa strane. Dvesta osamdeset hiljada dinara — novac za operaciju ili sahranu. Sa šezdeset dve, čovek počne da razmišlja unapred.
— To je sve što imam.
— Vratiću ti, mama! Zar ne veruješ sopstvenom detetu?
Detetu koje je stalo pred matičara bez nje.
— Razmisliću.
— Kako da razmisliš?! Karte su za nedelju dana!
— Rekla sam da ću razmisliti, Rastko.
Prekinula je vezu. On je odmah zvao ponovo.
— Mama, izvini, ali to nije razlog da se ovako ponašaš!
— Nije stvar u venčanju.
Zaćutala je. U čemu je onda? U tome što za trideset pet godina nikada nije čula jednostavno „hvala“?
— Mama, reci nešto…
— Dođi večeras. Razgovaraćemo.
— Ne mogu, imam sastanak, klijente.
— A ja nisam važna?
— Ma jesu, mama! Samo… posao.
— Onda doviđenja, Rastko.
Sutradan je ipak došao. Mirno ga je pogledala i rekla da se najviše ljuti na sebe, jer je shvatila da ga nije naučila onome najvažnijem.
