Od tog dana počela sam jasnije da sagledavam stvari. Jednom sam se vratila s posla i na stolu zatekla cedulju: „Dunja, ponestalo je namirnica. Otišli smo kod prijatelja. Usput kupi šta treba. Tvoji najbliži.“
„Tvoji najbliži.“ Kao da sam kućna pomoćnica, a ne član porodice.
Vratili su se siti, raspoloženi, puni utisaka. Ja sam ležala na kauču s knjigom u ruci. Na šporetu su se krčkale makarone sa konzervom mesa, tek toliko da se ne kaže da nema večere.
— Šta je ovo? — namrštila se Svetlana Šćepanović. — Baš si se „potrudila“, Dunja.
— Zar niste upravo večerali kod Bosiljke Novak? — podigla sam pogled. — Opet ste gladni?
— Ma kakva večera, — odmahnula je. — Dunja, napravi medovik, odavno nisi. Nije savršen, ali je domaći.
— I neke ćufte bi dobro došle, — dodao je Teodor Pavlović, češkajući stomak.
Spustila sam pogled na stranice i prestala da učestvujem u razgovoru. Tada mi je sinula ideja — sitna, ali slatka pobuna.
Te večeri prvi put nisam objašnjavala ni pravdala se. Mirno sam sela, servirala sebi hranu i počela da jedem.
— Je l’ ti nas zezaš? — planuo je Teodor. — Mama, smiri se, sad ću ja nešto da skuvam…
— Ma pusti, — prezrivo je frknula Svetlana. — Dunja, prekini ovu predstavu!
— Kakvu predstavu? Radila sam dvanaest sati. Umorna sam. Kupila sam gotovo jelo. I vi možete isto.
— A od kog novca, ako smem da pitam?
