— Bio sam budala.
— Znam — odgovorila sam bez trunke zluradosti.
Podigao je pogled ka meni. U očima mu se videla zbunjenost, ali one nekadašnje nadmenosti više nije bilo.
— Postoji li šansa da sve vratimo na staro?
— Postoji — rekla sam. — Ali ne onako kako je bilo.
Zastao je. Čekao.
— Bez glume. Bez samozavaravanja. Oboje radimo, oboje zarađujemo i oboje snosimo troškove. Zajedno.
Polako je klimnuo glavom, kao da usvaja novu lekciju.
— I mama neće dolaziti svake subote — dodala sam.
Trgnuo se.
— Ne svake — ispravio se tiše.
— Jednom mesečno. Najviše. I bez posuda za poneti. Bez kritika. Ako se to prekrši, ja odlazim. A ti ćeš se do kraja života hraniti zamrznutim knedlama.
Opet je klimnuo, ovog puta bez rasprave.
— Važi. Dogovoreno.
Ustala sam, odnela tanjir u sudoperu, pa otvorila ormarić sa malim zlatnim katancem. Izvadila sam pakovanje špageta, nekoliko zrelih paradajza i bocu maslinovog ulja. Spustila sam sve pred njega.
— Izvoli.
— Šta da radim s tim?
— Da kuvaš. Pokazaću ti kako se pravi pristojna pasta. Vreme je da naučiš bar osnove.
Posmatrao je namirnice, pa mene. U pogledu su mu se mešali stid i zahvalnost.
Nedelju dana kasnije, Radoslava Milutinović pozvala je Nemanju Antića. Namerno nije izašao iz dnevne sobe; razgovarao je tu, predamnom.
— Kako ste? — začula sam njen glas kroz zvučnik. — Je l’ se Teodora Bogdanović dozvala pameti?
Čak i preko telefona zvučala je potcenjivački.
— Mama, sve je u redu. Dogovorili smo se.
— Znači, ona opet kuva?
— Kuvam ja. Učim. Teodora mi pomaže.
Nastala je tišina. Duga, teška.
— Ti to ozbiljno? Muškarac si, a služiš ženi?
— Ne služim nikome — rekao je mirno. — Živim sa suprugom. Koja je deset godina u ovu kuću ulagale više nego ja. A ja to nisam ni primećivao.
— Ona ti je napunila glavu glupostima! Nemanja, saberi se! Dođi u subotu, skuvaću čorbu…
— Ne dolazim. Teodora i ja idemo u bioskop.
— A porodični ručak?!
— Koji porodični ručak, mama? Onaj na koji pet godina nisam dao ni dinara?
Sa druge strane čulo se uzdahivanje.
— Kako se usuđuješ!
— Odrastao sam. Konačno. Doći ćemo sledećeg meseca. Nakratko. I bez nošenja hrane kući.
Prekinuo je vezu i spustio telefon na sto. Pogledao me.
Sedela sam na kauču sa knjigom u krilu, ne skrivajući osmeh.
— Jesi li ponosan na sebe? — upitala sam.
— Jesam li?
— Jesi.
Seo je pored mene.
— Danilo Blagojević mi je pisao juče — rekao je. — Kaže da je posle one subote Ivana Janković digla glas. I oni sada preispituju troškove. Umorila se da sama sve pokriva.
— I kako je Danilo reagovao?
— Zbunjen je. Tvrdi da nije imao pojma koliko novca odlazi na kuću. Mislio je da su to sitnice.
Nasmejala sam se.
— Sitnice su uvek bezazlene dok ih ne sabereš.
Uzeo me je za ruku.
— Oprosti mi. Za sve. Za slepilo, za glupost… i za mamu.
— Za nju ne treba da se izvinjavaš. Ona odgovara za sebe.
— Zvala je i Danila. Žalila se na tebe. On joj je rekao da je Ivana u pravu. Da si i ti u pravu. Da je vreme da prestanu da prave gnezda o tuđem trošku.
Zamislila sam izraz lica Radoslave Milutinović i prasnula u smeh. Nemanja se pridružio — prvi put posle mnogo dana.
Posle je uozbiljio glas.
— Znaš šta je najgore? Iskreno sam verovao da te izdržavam. Da sam ja stub kuće, hranilac. A zapravo si ti godinama nosila najveći teret. I nikada ti nisam rekao hvala.
— Sada znaš.
— Sada znam.
Privukao me je bliže i čvrsto zagrlio. Naslonila sam glavu na njegovo rame i pomislila koliko žena upravo sada stoji u kuhinjama, kuva, čisti, plaća račune iz sopstvenog džepa — i sluša kako ih neko „izdržava“.
Možda će neka od njih jednog dana kupiti mali, zlatni katanac.
Diskretan, sjajan.
I njime zaključati iluziju — a otključati istinu o vrednosti svog rada.
