Katarina Cvetković stajala je pred ogledalom u spavaćoj sobi, zaglađujući smaragdnu haljinu spuštenih ramena. Materijal joj je nežno prianjao uz telo, nenametljivo, ali sa dozom elegancije. Ognjen Farkaš je već navukao sako i nervozno nameštao kravatu, svako malo bacajući pogled ka satu.
— Katarina, jesi li spremna? Opet kasnimo, a majka prezire kašnjenje — promrmlja on, povlačeći okovratnik kao da ga guši.
Zakopčala je dugme na manžetni i kratko klimnula glavom. Bosiljka Popović danas je slavila sedamdeseti rođendan. Veče unapred joj je delovalo iscrpljujuće: svekrva nikada nije krila netrpeljivost, naročito otkako je saznala da joj je snaja odrasla u zabačenom selu.
— Molim te, ne ulazi u rasprave — dodao je Ognjen, blago joj dodirnuvši rame. — Danas je njen dan.
Uzela je malu torbicu i pošla ka izlazu. Njegove reči odzvanjale su joj u mislima kao stara, izlizana ploča: ćuti, ne odgovaraj, misli na porodicu. Samo što je Bosiljka nikada nije prihvatila kao deo te porodice.
Svečana sala dočekala ih je blještavilom i žamorom. Dugačak sto bio je prepun predjela, salata i vina. Na čelu je sedela Bosiljka Popović, odevena u upadljivu crvenu haljinu, sa držanjem prave vladarke.
