— Jovana, sunce moje, šta si se to zamislila? — začuo se iza mojih leđa sladunjav, kao sirup, a otrovan kao cijanid, glas Nataše. — Salata „Olivije“ se neće sama naseckati. A gosti stižu za pola sata.
Polako sam se okrenula. Stajala je na pragu, sva doterana, u novom kostimu boje mladog vina, sa savršenom frizurom. Ruke su joj bile prekrštene na grudima. Pogled procenjuje svaki trag prašine na mom kecelji, svaku kap znoja na slepoočnici.
— Upravo sečem, Nataša — odgovorila sam i sopstveni glas mi je zvučao tuđe i ravno. — Piletinu. Za salatu.
— A krompir je već skuvan? — zaškripala je Aleksandra dok se provlačila u kuhinju pored majke. Nosila je praznu činiju za bombone. — Ili će opet biti u ljusci kao prošli put? To nije svečano, Jovana. Trebalo je da ga oljuštiš i lepo nasečeš. Estetika, razumeš me?
Razumem te, Aleksandra, razumem te bolje nego što misliš. Razumem da je estetika to kad ti u novoj haljini i sa manikirom deliš naređenja, a ja ih izvršavam u masnom kecelju i s kosom koja miriše na crni luk. Ali nisam rekla ništa naglas. Samo sam oborila pogled ka činiji s ohlađenim mesom.
— Krompir je skuvan i oljušten — promucala sam. — Sve po planu.
— Bravo, ćerko draga — Nataša klimnu glavom odobravajući kao da hvali psa koji je izveo komandu „sedi“. — I ne zaboravi da izvadiš pihtije iz frižidera i lepo ih složiš. I ren naribaj. Milan obožava moje pihtije s renom.
„Moje pihtije.“ Ja sam ih šest sati kuvala skidajući penu dok si ti ćaskala s drugaricama telefonom. Ali to će zauvek ostati „pihtije Nataše“.
— I otvori crveno vino — dodade Aleksandra stavljajući sjajnu činiju na sto. — Ne ono jeftino što si ti kupila nego ono što smo mi doneli. Italijansko je to vino; treba da „diše“.
— U redu — klimnula sam glavom osećajući kako mi nemoćni bes podiže kožu niz leđa.
One su otišle u dnevnu sobu glasno raspravljajući gde staviti tortu i kako rasporediti goste po stolicama. Ostala sam sama u kuhinji koja blista od čistoće koju sam postizala još od pet ujutru; sada mi delovala kao soba za mučenje. Mirisalo je na majonez, kuvanu šargarepu i neostvarene nade.
Tačno pre sedam godina kada sam se udavala za Milana mislila sam da dobijam porodicu. Moja vlastita bila je tiha i pomalo tužna – mama nas rano napustila, tata živeo zarobljen uspomenama… A ovde – bučni Karalini puni života! Mislila sam da dišem punim plućima prvi put… Kako li sam samo pogrešila! To nije bio dah slobode već ulazak među zupčanike njihovih porodičnih običaja koji me melju već sedam dugih godina.
Milan… Moj Milan… Nekad tako pažljiv i zaljubljen… Sećao se cveća koje volim, romantičnih večera… A sada? Sada dolazi s posla pa zaroni u telefon ili televizor ne primećujući da mu se žena pretvorila u dodatak kuhinjskom robotu! Ne vidi kako me njegova majka i sestra kinje – a ako slučajno nešto primeti kaže: „Takve su one karakterom, Jovana… Ne rade to iz zlobe… Samo su navikle da sve mora biti savršeno.“ Savršeno za koga, Milane? Za tebe? Za njih? A šta sa mnom?
Vrata ka balkonu škripnula su kad su se otvorila… Ušao je on – moj muž i gospodar… U skupim farmerkama i sveže ispeglanoj košulji… Mirisao je na skup parfem…
— Kako ide borbena saputnice? Snalaziš li se? — zagrlio me preko ramena pa usnama dotakao slepoočnicu… — Mama kaže da si pravi heroj rada! Sve leti pod tvojim rukama!
Odmakla sam se kako bih dodala još majoneza u salatu „Olivije“. Ruka mi je drhtala…
— Sve okej, Milane… Idi zabavi goste… Došli su Zoran i Danica…
— Aha… — nije mrdnuo s mesta; dohvatio parče kobasice sa tanjira… — Slušaj… Mama moli još jednu „Šubu“ da napraviš… Kaže da ti nju praviš najbolje! Zaboravili smo kupiti ranije…
Zanemela sam s teglom majoneza u ruci…
— Kakvu još šubu sad spominješ?! Milane?! Imam čorbu koja vri na ringli zbog sosa! Kurpike su mi već u rerni! A ti meni sad o šubi?! Sad?! Pola sata pred dolazak gostiju?!
